klokka er halv fire og jeg spiser fortsatt frokost

det er en butt mursteins dag

grå som gevær.

tarmlange tanker om

klaustrofobiske timer

renner som svette brunsnegler

ned i nakken

fingrene klør etter å

vri om den skitne filla

fra i går

med gusten lukt

fra bunnen av en ølboks

med snus i

hva angår leire (en lørdagskveld)

Det skal ikke mye til
for å få tiden til å gå
eller løpe avgårde
en lørdagskveld
med en klump
leire.

Det skal like mye til
for at bakrusen
fryser på trammen
forbannet over
været, som forhindret
ham i å få komme
inn i varmen.

Så tilbake ser jeg
framover til å
våkne til en stille
søndag, uten larm
og leven fra en
bankesyk hodehamrer.

B A K >>> rus <<< D I G T

albuen knirker
når den bøyes kneet
bøyer seg
ikke

hjertet slår
over
annenhvert slag
og er en løs fjær
i det slitne
brysturet mitt

tankene skrår
flatklemte vegg-
imellom -
får hodet til å eksplodere
tretti
ganger
i
minuttet - minst

aldri skal jeg drikke øl igjen
kanskje

neste helg